Je pense que les femmes nord-américaines sont prêtes à mettre une pancarte « arrêt » contre le récent déluge de livres de femmes françaises qui écrivent sur la façon dont elles boivent du champagne, mangent du foie gras et ne grossissent pas ; élever des enfants bien élevés simplement en établissant quelques règles de base non négociables, amener ces mêmes enfants à manger n'importe quoi (uniquement aux heures prescrites), et comment ils ne permettent tout simplement pas à la grossesse et à l'accouchement de perturber leur corps, la taille de leurs vêtements , ou leur mode de vie. Ils voudraient nous faire croire qu'au lieu de crier aux enfants d'éteindre la télévision, de finir leurs devoirs en réchauffant un dîner glacé et en renversant cette caisse de vin blanc dans le frigo, qu'une soirée typiquement française se passe dans un bistrot en plein air, avec leur progéniture bien habillée et charmante se divertit tranquillement, mange de la haute cuisine sans se plaindre et participe à un dialogue significatif mais respectueux. En fait, la tranquillité de leur soirée ne serait probablement interrompue que par les gémissements et la mauvaise conduite de l'Américain exigeant et odieux (ou du Canadien - qui peut le dire - ou s'en soucie) à la table à côté d'eux, dans leurs t-shirts amples montrant leur la loyauté de l'équipe sportive, leurs pantalons bas et leurs chaussures de jardinage en plastique, demandant à plusieurs reprises du ketchup dans leurs voix anglaises de plus en plus fortes.
Droit. Parfois, il est juste temps de devenir réel. C'est vrai.
Je suis à Paris en ce moment, assise dans un bistrot, observant attentivement une maman parisienne, assise à la terrasse d'un café, avec ses deux jeunes filles, fraîchement rentrées à l'école. Bien qu'ils soient tous magnifiquement habillés et assis tranquillement, il y a quelques détails qui ne passent pas inaperçus pour moi. L'une des filles a un chocolat chaud, garni de crème fouettée élaborée devant elle, tandis que sa sœur feuillette un roman graphique et frappe à plusieurs reprises le pied de la chaise de sa mère. J'ai observé Le Mom elle-même prendre un verre de rose et attraper une cigarette rapide. Ne pas juger, juste constater, bien sûr.
De retour dans ma chambre d'hôtel, au moins huit des 20 chaînes sont occupées par des programmes pour enfants, ce qui me porte à croire qu'il existe effectivement un marché ici pour la télévision tôt le matin et peut-être aussi après l'école pour les enfants. Noté également.
J'ai mis deux plus deux ensemble et j'ai trouvé ceci : se pourrait-il que les Français soient (halètement) un peu comme nous ? Se pourrait-il que le chocolat chaud soit leurs biscuits Oreo et leur lait, que leurs romans graphiques soient nos iPads non connectés et que maman prenant un verre à la terrasse d'un café ne fasse pas vraiment autre chose que le rapide chardonnay que nous jetons en préparant (un dîner de merde) ? Existe-t-il un équivalent français de Phinéas et Ferb ? Le fait de fumer, d'un seul coup, n'efface-t-il pas tout sentiment de supériorité parentale qu'ils pourraient avoir ?
Peut-être. Mais peut-être pas. Après tout, cette maman a pu se faire servir ce verre dans un café extérieur à Paris, au lieu de se servir dans une boîte dans son réfrigérateur aux doigts collants. Peut-être que tout ce que nous devons faire pour adopter le style de vie français est de transformer ce signe «arrêt» en un «Go», comme dans Go to the Bistro. Vite.
